Pesadillas

Nunca pidió que fueras como ella,

Ni que pensaras lo mismo,

Ni que quisieras las mismas cosas que ella quería.

Y mucho menos que cambiaras quien tú eras.

Te aceptó, con cada diferencia que se interponía,

Te valoró con cada pequeña cercanía,

Te aprendió como un manual de instrucciones,

Y te quiso. Sin dudarlo te quiso.

Logró de cada diferencia, hacer días hermosos, llenos de cosquillas, de sinfonías, que rondaban por su cabeza, constante y sonante. 

Cada día, una alegría nueva, de esas que derrochan lágrimas confusas, porque estaba siempre acostumbrada a llorar lágrimas saladas de agonía, pero no lágrimas dulces de amaneceres siempre radiantes. De felicidad, dirían algunos.

O de mentiras bien dichas, de ilusiones bien fabricadas.

Pero siempre se desmorona una, la más importante y con ella todo cae en un sinfín de excusas, de brutales y asquerosas ilusiones baratas.

Le enoja saber la verdad,

Porque a veces la verdad le hace tanto daño que se vuelve terca y testaruda.

Como una niña.

Pequeña e inexperta.

Pero no es inexperta, 

Cuando ha estado yendo y viniendo por parajes,

Por montañas,

Por desiertos,

Recogiendo oportunidades,

Vidas nuevas.

Mentirse a sí misma.

A veces si lo desea muere, y renace,

En una nueva vida, una nueva identidad,

Nuevas mentiras.

Y se cree cada cosa,

Ella puede hacer lo que quiera,

Porque en su cabeza, toma vino y se emborracha, cada día.

Y puede hacer lo que desee,

Aún cuando eso sea una mentira más.

Pero no deseaba que tú fueras como ella,

Ni que leyeras sus libros,

O escucharas su música.

Ella sólo deseaba que acariciaras su pelo,

Suave, muy suave.

Hasta poder dormirse de todas y cada una de sus pesadillas.