Ella piensa en círculos.
Las ideas giran hasta perderse,
como si la mente fuera un pozo sin fondo
donde el eco aprendió a hablar.
A veces cree que todo es un sueño ajeno,
otras, que la realidad es solo una palabra mal escrita.
Dentro de su cabeza hay una habitación.
No sabe quién dejó la luz encendida,
pero teme apagarla.
Ella conversa con sus pensamientos rotos,
los ordena, los acaricia,
como si fueran pequeños animales perdidos.
Hay noches en que todo se detiene:
la respiración, el sentido, el mundo.
Y una voz le susurra: sigue.
Ella sigue.
No por fe, ni por promesa,
sino porque hay algo en el aire
que aún se parece a la vida.
Ella soy yo:
la que habita su mente como un cuarto prestado,
la que no comprende,
la que aún respira,
como si respirar fuera otra forma
de no caer.
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